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Henri Cartier-Bresson (França, 1908-2004). Sidewalk Cafe, Boulevard Diderot.

Para Rafael

esperando na calçada os carros passarem
acendo um cigarro e vejo você do outro lado
indo na direção de um orelhão
andando seu andar que joga as mãos pra trás
falamos de um começo que pode ser
e é uma adivinhação pretérita:
então foi quando
coisas que nos contaremos tão diferentes
deixando os dedos sombrearem rente à carne
atravesso a rua e ando atrás de você
que ainda não me viu

e espero na cadeira do Café Alvorada
cabeça inclinada na meia luz onde aprendo a te ver

Embarcação

Priscila Miraz. Vitória, ES, julho de 2008.

Para Pedro

hoje as águas da minha casa amanheceram vazantes
vindas da coifa da pia do banheiro
da talha de barro da cozinha
do registro da parede
limpas e abundantes
correndo pra algum mar
que se vê de um porto da Dinamarca
levantando do chão branco
o cheiro da poeira que traz o vento forte
de algum mar que se esconde
num buraco escaldante dessa areia
caminhando no sono tormentoso deitado nalguma ilha
era hóspede perplexa da casa alagada

no meio do caminho

André Kertész (Budapeste, 1894-1985). Budapeste.

a esperança usa menos plumas
aos trinta anos
e toma remédios azuis, redondos e grandes
pra dor de cabeça

Inquietude

Sergio Larrain (Chile, 1931). Paris, 1959.

a espera amordaçada debate
mãos e pés e tronco
não tira a mordaça
engole a própria saliva
e alimenta
pequenos afogamentos diários

À moda da casa

Man Ray (Estados Unidos, 1890-1976).

ainda estou aqui na companhia
da que joga cartas pela janela
e os pombos levam em vôos rasantes
elas caem nos telhados
enroscam em galhos desmancham na água
infiltram nas lajes e gotejam sal
ainda estou na companhia
da que bica os rebocos estufados das paredes
e lambe a areia doente do carcomido
grunhe aos passantes relincha um berro que arde
esconde o rosto na barra da saia molhada do trabalho
ainda estou aqui na companhia
da que lambe os joelhos ralados
pra sentir o gosto do ferro
e me acomodo no canto da cozinha
escuto o rangido da cadeira quando me mexo
escuto o chiar da chaleira que prepara a água
eu bebo a água suja
na companhia da que limpa a terra
que marca o meu rosto
com a palma da mão tão seca tão pobre de mapas
e durante as chuvas das noites
sou eu que durmo em rodilha aos pés da cama