Fado

Jacques Henri Lartigue (França, 1894-1986). Renée, Paris, 1931.

Sem maiores surpresas me vi parada à tua porta
Don Juan de saias e rosa branca
ouvindo tua voz dizer enquanto abria o portão:
Eu sabia que você vinha.

Casal

André Kertész (Budapeste, 1894-1985). Elisabeth y yo, París - 1931.

com cada lance de cal
docificação de abóbora na pia,
as mãos velhas dela.
na parede recém seca
com dedos duros rachados
o velho também branco:
divagações esmeradas nas mastigaduras firmes do fumo.
mais um pouco de fundura na voz
mais um tanto de pó no olho
um dó largo em goela inchada,
e o caminho frouxo na decisão:
ora aqui ora ali
nunca único de cegueira amorfa.
um desejo é mais forte que a voz a dizer dele,
que joga.

Trecho de conto: Como montar um homem

Man Ray (EUA, 1890-1976). Max Ernst, 1934.

Trago em algum canto a memória. Desconhecida, desenvolvida à espreita. Posta aos meus poros interrupta. Posta diante da minha cama numa cópia de Miró, enorme papel amarelo com som e tato de lixa e com a assinatura desse copista justo que posso já reconhecer. Ali mais que na voz da fita que brinca com os balbucios que, me dizem, são os dos meus três meses de nascido. Antes de mais nada, o que sei é que as coisas que gosto de fazer ele faria comigo. E tenho em mim o dele. Junto comigo pergunto: como se monta um homem?

Sono do menino

Carlos Pérez Siquier (Espanha, 1930). La chanca.

a buzina acordou
só o olho do umbigo:
o quadril dançou no lençol
com suspiro de sonho

porto

Leo Matiz (Colômbia, 1917-1998).

roldame arquejado pelo peso
o solo de assobio fino do menino
o barco rangente
o coração em falha de batimento
segmento árido no meio do mar
água fria de fundura minha
o porto do outro lado guardado na foto
eu vou pra lá
seria sério o vôo da gaivota
um vendaval de ondas marés
de polvos de braços roxos ao redor do meu pescoço
lânguidos os braços
da última prostituta acordada no cais
meus dedos de pó ardem no meio das pernas
e sigo

soltos os olhos em baços gemidos
o menino assobia e corre do homem gordo
o barco zarpa lento e velho
pintura verde grossa de camadas longas
a prostituta cospe e anda sem a bolsa
eu beijo o assoalho cambaleante que me leva

Depois

Pierre Verger (França, 1902-1996). Andalucía, 1935.

as solas dos pés sentem
a poeira do chão do quarto
granulado das palavras
caído como pó de pedra
fricção da minha língua
contra o muro da sua cara
e amanheceu alguma luz
transmutada pelos vãos da cortina
o quarto é o mesmo em seus pertences
outro sem a respiração azul
sem os cabelos curtos
e as mãos secas nos gestos
as solas dos pés sentem
o frio do assoalho
descem da cama em falso
cambaleio em retardo
dolorido por saber:
depois do café a boca vai sorrir

Primeiras horas

Fabiana Miraz. Cupe, Pernambuco, 2008.

nunca acordava seca:
fora da cama
andando pela casa
pré-vinha aos passos
murmúrios de águas

Espera do fim do dia

Tina Modotti (Itália, 1896-1942). Rosas, 1925.

encostada na borda do chafariz seco da praça corria um giz no ladrilho vermelho ia e voltava ia e voltava a luz diminuía oca na surdina do céu e o vento acompanhava as voltas da mão dela segura e distante no fundo do olho no ponto cego do olho engolia uma pequena mágoa um pingado de ciúme que distraía no vazio do movimento gago que ia e voltava ia e voltava o giz acabou junto com o dia dilatando o ponto cego do olho jorrando o ciúme em espumas de leite em cólera amorosa de negativas impossível continuar encostada ali levantou assegurando a curta faca na cintura de elástico da saia florida não viu a lua amarela que subia em suas costas quando começou a tropeçar os passos pra fora da praça pra dentro do corpo do amante

Passagens

Karl Blossfeldt (Alemanha, 1865-1932).

derreto aqui
os pedaços de sabão
sobrantes dos banhos infantis
deixo na forma colorida
os riscos minúsculos
das palmas
grudado na bola

junto do suor pueril
das axilas antes dos beijos
dos dedos intrusos e esperados:
objeto de caixa de fundo de armário
pleno de digitais

discussão

André Kertész (Budapest, 1894-1985) Distorsión 34, 1933.

andava quase em cambaleio
sentiu quando a bolha estourou fez uma parada ligeira e descalçou a sandália
o suficiente pra ver uma pequena marca vermelha difusa baça tinha esquecido os óculos
a tarde estava quente
já não fazia questão de fingir compostura sabia das costas arcadas dos ombros caídos do andar arrastado piorado pela bolha
pesava
olhou para trás e seguiu com os olhos o caminho do visco opaco cheio de rasgos em seu interior que vinha do portão até seu calcanhar
só cinco quarteirões bastavam cinco quarteirões onde ser a lesma que passava e voltava mais nada pela janela da manhã que tinha sido já quente como a tarde olhando pela janela tinha guardado o sorriso sem sabor da última foto
a última foto
a última foto
e onde mais andaria senão ali nos cinco quarteirões senão naquela mesma cidade onde se escondia da vida
você pôs o envelope no correio ele sempre perguntava se tinha feito as coisas porque sempre
sempre
sempre
esquecia de fazer as coisas as coisas mais bobas esquecia mas sabia onde procurar o que fosse de pensar pensar
pensar e nunca saber no quê depois de quinze minutos
depois de quinze minutos já estava em outro lugar espaciado tão diferente que as pessoas dela já eram tão outras que deviam ser assim quando se pensavam
deviam ser daquela matéria de visco como ela que rastreava e encontrava a mesma princesa que dormia
e dormia depois de fazer as unhas vermelhas e dizer a ele antes de sair que
de tantas coisas a dizer o que não se esquece e persiste são as enormes reticências
estamos nessa casa há três ou quatro meses e ver as coisas se quebrarem tornarem a se juntar
se estabelecerem de maneiras diferentes deixa todas essas reticências vagando sem serem ditas
a solidão imensa
e que precisam de algumas horas da tarde para perderem o rumo
toda a madrugada tantas cores ventos e uivos
neblina espessa às vezes outras chuva fina que o corpo sequer sente
uma bela coberta por véu de gaze
um corpo lascivo se debate em meio aos livros da mesa até chegar à toda sua umidade branca
dilaceramento e ódio sorriem através das pernas abertas

indo leve

Dorothea Lange (EUA, 1895-1965).

indo leve
de um tempo teu
abre meus dedos
- pequenas agulhas de medo –
e roça a palma funda
guarde o sussurro que vem de lá
guarde a palavra inventada pra você
fátua
feita de um tempo meu

Natural

Walker Evans (Estados Unidos, 1903-1975). Wahstand in the Burroughs House,Hale County, Alabama 1936.

lamúria vinda com vento
e café
da velha da casa da esquina
a velha casa da esquina
decompondo musgo e visco
pelos dentes podres
da velha
da lamúria da casa vazada
do cheiro verde do corpo parado
da umidade do chão de café
aos olhos da velha chegam
humores passados nos vãos desacordos
nos desalinhos pregressos
daquela que foi a vida na casa da esquina

Jano

Grete Stern (Alemanha, 1904-1999) . Made in England, hacia 1950.

é nesse corpo de lodo
o olho que te guarda
a fagulha que ateia
vendaval na sala de estar
a noite densa cerca
faz bruma pelas janelas
pelas portas
desnutre o carnoso do viço
mostra do outro lado
o rosto vicioso
escancarado

faze dor

Imogen Cunninghan (EUA, 1883-1976). Autorretrato, 1906.

olhar quebra súbito
sem precedentes notórios
na parede-chão
dos trançados de capim-de-cavalo
da capoeira rala
cacos esquivos
buscam entradas mínimas
do outro lado:
desrefeito

Sem se desvencilhar

Henri Cartier-Bresson (França, 1908-2004). México, 1934.

em seqüência rodada

a dita promessa desnecessária
rodopio sem noção da chegada
meu dinheiro colorido em cima da mesa
moedas ali de cobre
o homem na cama sem coloração

Como montar um homem

Edward Weston (Estados Unidos, 1886-1958). Untitled Tree Study.

pele-réptil descansa pousada
os músculos em sonho
são mobilidades em contínuo
mesmo depois de morto
o rosto é forjado quieto
e uma mão de dedos duros
está aberta sobre os olhos

Start

Henri Cartier-Bresson (França, 1908-2004). Sidewalk Cafe, Boulevard Diderot.

Para Rafael

esperando na calçada os carros passarem
acendo um cigarro e vejo você do outro lado
indo na direção de um orelhão
andando seu andar que joga as mãos pra trás
falamos de um começo que pode ser
e é uma adivinhação pretérita:
então foi quando
coisas que nos contaremos tão diferentes
deixando os dedos sombrearem rente à carne
atravesso a rua e ando atrás de você
que ainda não me viu

e espero na cadeira do Café Alvorada
cabeça inclinada na meia luz onde aprendo a te ver

Embarcação

Priscila Miraz. Vitória, ES, julho de 2008.

Para Pedro

hoje as águas da minha casa amanheceram vazantes
vindas da coifa da pia do banheiro
da talha de barro da cozinha
do registro da parede
limpas e abundantes
correndo pra algum mar
que se vê de um porto da Dinamarca
levantando do chão branco
o cheiro da poeira que traz o vento forte
de algum mar que se esconde
num buraco escaldante dessa areia
caminhando no sono tormentoso deitado nalguma ilha
era hóspede perplexa da casa alagada

no meio do caminho

André Kertész (Budapeste, 1894-1985). Budapeste.

a esperança usa menos plumas
aos trinta anos
e toma remédios azuis, redondos e grandes
pra dor de cabeça

Inquietude

Sergio Larrain (Chile, 1931). Paris, 1959.

a espera amordaçada debate
mãos e pés e tronco
não tira a mordaça
engole a própria saliva
e alimenta
pequenos afogamentos diários